Il pleut des poux

Je file les ciseaux à mon autre moi, celui qui affiche un sourire de hyène dans le miroir. Puis, il me prend plusieurs mèches au hasard, et les coupe une par une. Je ne bouge pas d'un poil, de peur qu'il m'entaille une oreille, il est tellement maladroit parfois... L'opération semble durer toute une éternité, j'ai donc le temps de faire défiler ma vie sur la passerelle de ma mémoire: les situations sucrés, les cloaques de la folie, les bouffées cosmiques, les railleries scabreuses, les coïncidences magiques, les rythmes métaphysiques, les scarifications tièdes, les débats philosophiques, les sentiments chaotiques, l'amour-l'amer-la mort, l'inconstance mafieuse, les choses que l'on ne peut expliquer, le désordre, le désordre à tous les niveaux... "Pan!"

Mon autre moi a enfin terminé. Il me rend les ciseaux en soupirant, il a l'air exténué. Je n'ose point regarder la catastrophe dans le miroir, j'ai si peur, mes cheveux sont plus que des bouts de ficelle, ce sont mes amis les plus intimes. Alors je m'éloigne de là, tout doucement, puis, je dépose entre mes lèvres éreintées une tendre cigarette [que j'allume avec un vieux briquet dérobé], et, je vais m'allonger sur mon pissenlit. C'est tellement curieux, je me sens si léger, si aérien, comme ces volutes de fumée qui s'extirpent de ma gorge. Je crois que je vais m'envoler avec elles...