Mégots de mots/maux (III)

J'ai fixé mon ambition:

Je serai dealer d'émotions!

 

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La vision: Google, le bruit des bulles...etc.

 

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-"Woaf", fit le coucous.

Pis j'ai toujours des vers dans l'estomac-climat.

 

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LOLeuh, l'enfanf qui sourit dans sa tête.

 

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Regarde-moi avec les yeux fermés,

tu trouveras mon coeur imbu de beauté.

 

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Non, je n'investirai point 25 euros dans un concert qui n'est pas rentable en matière d'évasion!

 

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Je vote et je pivote

[comme une vilaine compote].

 

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Ceci est une râture!

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Jesus a lancé la mode des percings, mais à l'époque il en savait rien.

 

Spectres

L'horloge te regarda

affalé sur tes rêves

la Nuit s'énamoura

du silence des fèves.

                                          Pour unique compagnie

                                          une bouteille d'absynthe

                                          vivifiant le déni

                                          en ta poitrine éteinte.

L'écho rouge des étoiles

innondait la moquette

ensanglantant ta tête

d'une fureur animale.

                                          Puis vinrent les fantômes

                                          fredonnant des automnes

                                          dans l'obscur de cette grotte

                                          à tes pensées idiotes...

 

-Oh, pauvre statuette

               de viande chétive,

             incarnation triste et maladive,

                 viens t'abandonner dans nos panses

                              et saluer l'éternité de ton errance-

 

Empreintes

                                     Sourire fatal

                                     îvre d'étoiles et

                                        figé en ce visage

                                                     curieux.

                              Phare carnasier

                      guidant mes vertiges

                   le long du trottoir

                    brumeux.

                                 Déambulation

                                   hissant l'onirisme

                                     du flux marron de 

                                                 mes yeux.

                          Chute abyssale

                       fracassant le songe

                      en mille éclats

                      furieux.

    

Soliloque

Dehors, dans le bunker populaire, des pirouettes acides virevoltent dans tous les sens.... ça gicle du cri insipide et des missiles baveux. Moi, indifférent, je stagne en mode introspectif, cherchant une voix, une fée-dragon, un soupir diatonique en osmose avec les vibrations de la jungle Lacandone. Mais je bute. Je trébuche avec les miettes de cils qui jonchent le sol-eil,  je me cogne contre les parures des nuages, diaboliques, éléctriques, toujours à l'affût du moindre éclat métalique pour vomir lumières -éclaboussements cinglants aux reflets tranchants- derrière cette fenêtre béante, ouverte sur un néant en perspective qui s'enfonce dans un horizon sans limites. Si, enfin, les culs des constellations laiteuses, et les mains des peintres épileptiques, avec les lamentations de ma guitare en premier plan, comme un vomissement acoustique qui arrache mon faciès embourbé dans l'argile monotone.

                               Il faut

île fausse                             

fuir, avec un grand "F"racas

dans les recoins exotiques de ma piaule

riuf

avec les prunelles d'Amélilkou, telles des petites flammes vacilantes, qui sont toujours là, braquées sur mon incertitude.

                             

          Tableau qui penche, mémoire qui flanche...

"Pan!"

       Où sont les limites du sacrifice?

             Où sont les termites du dentifrice?

Patati patatraque...

                             l'ourson coagulé couine onomatopéiquement:

  "Ouic ouic!"           mon ourson

le miens, le Vrai

ce bon vieux camarade déchiqueté par mes dents -et celles du temps mangeur d'hommes- semble fidel à son poste, alibi dans un procès pro-mélancolique à l'eau d'aurore Là, juste entre ma côte Ouest, et la porte qui se dérobe, à l'heure ou les fantômes murmurent l'hystérie d'une mélodie incomprise:

 

                                                    Prisme

                                        animal

                            dans ta colonne vertébrale

                                    vice et vers ça

                                        siempre.

El toro

Il interjecte*

comme il rouspète

          pis, la Rousse pète

intrinsèque

      à une déviance

               un peu rance

pour une fleur

       dont la couleur, et la couleuvre

                            frôle la pose d'un rose-échymose

dit...

               Et subversive, verticale

ce qui plait pas, au fada                

                                    alors:                 "Paf"! et "Paf"!

Là-bas, la bat, l'abbat, monsieur couillu

     quelque part, dans ce jardin

           où il Rousse-pète

                sa gueule

                    fou

                      .

Bouge-Y

Dans la lueur moribonde

d'un bloc de paraffine incandéscent

des petites mains tricotent des mots minutieusement.                         

                          Chaque lettre

chaque geste, éclabousse autant qu'un incendie lunaire.

                          Voyez l'encre,

    qui se jette dans les profondeurs de la feuille écornée

pour y mourir en martyr!

                   J'imagine les lignes évanescentes

ces trains de maux, d'élucubrations, de sentiments

qui déraillent au fond de la nuit

        tels des échos maudits

bien trop instables pour un seul bocal,

               pour un seul contexte,

        pour un seul amant

                                                   [clandestin].

L'allure de ses mains

   dans le creux de la lumière

            dessinant des refrains

 ou une simple prière,

                          m'atomise.             

Mon Hantise, je me déguiserai en feuille écornée!

Souffle

Un vent creux

                  souffle

les expectatives

                                            il repousse

les               horizons                 loin-lion

des reflets vagabonbs

                  au coin de cet oeuil

                                           tourmenté.

Puis, l'écharpe s'extirpe

        et les trippes braillent

                               l'assaillent            vaille que vaille

                               recouvrant sa nudité

                               miteuse.

Ce vent, vous savez 

               qui tripote la mort de l'âme,

                         crachat calciné.

Ce vent, vous voyez

                qui ignore les vulnérabilités,

                          désirs infâmes.

Ce vent, vendu

                   à l'obscur

                             caustique.

 

Plus que 6 vies

Bon, je me tue....

"Pan!"

         "Pan!"

 

[Auto-résurrection-nauséabonde]

Ventre bleu!

                       Je        suis        encore

là

  las.

 

Requiem pour un nez non endurci

Attention, les faillots sont perfides:

Espace exigü, ascensseur nonchalant, et soudain: "pfff", micro-molécules fécales dans l'air rare juxtaposé, soit, une emmanation punitive qui condamne autrui à auto-détruire ses poummons, achevés par l'arrogance gazeuse qui peuple chaque centimètre cube de nourriture oxigénée assimilable, le coupable serre les fesses pour délimiter les dégats colatéraux, hélas, il est trop tard, un cadavre indélébile souille désormais son C.V [Cul Violent].

Kouka n'a pas survécu.

 

Projection

Brûlé dans une bulle 

je recrache

        el bazar monstre.

   Puis,

les souvenirs deviennent des pieux

                                              [aigus],

 ils plongent dans ma moelle

                     pour ouvrir un gouffre

                                     où je m'enfonce-défonce,

        toujours 

 alourdi-alors-dit-alourdi-à-l'ordi-alourdi

               par ses vielles lamentations qui tracent

               des sillons définitivement acides.